Kapitel 1 - Wie viele Zombies braucht es, um eine Glühbirne zu wechseln?

Es war einer jener seltenen Momente, an denen sie es bereute, keinen Hexenbesen mehr zu besitzen. Allerdings müsste sie heutzutage für jeden Einsatz ein Formular ausfüllen. Nicht, dass sie die Neuzeit vermisste, lieber fünfmal Bürokratie als einmal Scheiterhaufen – aber so etwas wie Stau hatte es damals nicht gegeben – und selbst wenn, sie wäre einfach über ihn hinweggeflogen. Stattdessen kurvte Violet mit Mühe auf der regennassen Straße um die stehenden Autos herum und umklammerte dabei fest die Griffe eines Motorrads. Ihre Schutzkleidung zwickte sie in die Seite, der Helm drückte, so hastig hatte sie alles angelegt. Gerade erst kam sie vom Friseur mit frisch erneuertem, fliederfarbenem Haar, nur um ihren Wolfcut jetzt platt zu drücken. Gemütlicher Samstag und Kinoabend ade. Wenigstens musste sie sich so keine Ausrede einfallen lassen, um abzusagen. Nicht ihre Nacht. Schlaflos und voller Albträume. Nicht ihr Tag. Nicht ihre Woche. Schon gar nicht ihr Monat. An die zwei vergangenen Jahre wollte sie gar nicht weiterdenken.

Wie zur Untermauerung ihrer Gedanken schwang eine Autotür auf, und Violet konnte gerade so vor dem dunkelblauen SUV bremsen, der die Rettungsgasse drastisch verengte. Das blassweiße Gesicht eines Mannes mit weit aufgerissenen Augen starrte ihr entgegen.

»Verzeihung«, keuchte er heiser.

Eilig schob Violet ihr Visier hoch. »Bitte bleiben Sie im Wagen, das ganze Viertel nahe Schloss Charlottenburg wird weiträumig abgesperrt. Schließen Sie die Autotür ab und lassen sie niemanden hinein!«, ermahnte sie eindringlich, musste sich jedoch erst laut räuspern, ehe der Mann ihrer Aufforderung nachkam. Zittrig sackte er zurück in den Wagen, ahnte vermutlich, dass es um mehr ging als einen kleinen Auffahrunfall.

Noch einige Hundert Meter entfernt, dennoch von hier aus zu sehen, tobte ein Baulichtgewitter im Nebel der Dämmerung, das seinesgleichen suchte. Wie die größte Weltuntergangsparty Berlins – nur ohne Sirenen. Hoffentlich blieb es dabei.

Violet fuhr an, diesmal ein wenig langsamer, um eine weitere Kollision zu vermeiden. Viel wusste sie nicht über das, was sie erwartete. Sie war nur Bezirkshexe und wurde zur Verstärkung gerufen – via moderne Push-Nachricht, samt altmodischer Zeichenbegrenzung. Die Einsatzleitung vor Ort verteilte Informationen nach eigenem Ermessen – und hatte sicher gerade alle Hände voll zu tun. Ein Q2. Dem Kürzel für eine halbe Katastrophe begegnete Violet in letzter Zeit zu oft – vor allem gefolgt von N-U. Nekrotisch. Untot.

Genau wie die Gestalt, die über den Gehweg zu ihrer Rechten auf den Einsatz zurannte. Vorgebeugt im Sprint, die Arme schlackerten unkontrolliert am Leib, in der Eile schwer als Zombie zu erkennen, aber Violets Sinne waren geschult.

Die Haare waren der Leiche ausgefallen, so auch die Augen, die Zähne – zum großen Glück eines Schaulustigen. Ein Mann am Straßenrand hatte offenbar seine Umwelt ausgeblendet, während er mit erhobenem Handy auf Zehenspitzen stand und gen Blaulichter starrte. Zumindest reagierte er nicht, als der Zombie seinen Kurs änderte, um sich auf den Passanten zu stürzen.

Violet bremste scharf. Sie streckte die Hand in Richtung des Untoten aus, und so tat es auch das Wasser in der großen Pfütze auf dem Gehweg. Violet bot sich eine regennasse Straße – wenn sie wollte, wurde die ganze Welt zu ihrer persönlichen Wasserrutsche. Wellen bäumten sich auf – die Füße des Zombies blieben darin hängen, gerade, als er den Mann packen wollte. Ein Knöchel riss, das Baseballcap des Passanten flog durch die Luft, der Körper des Untoten fiel röchelnd zu Boden – und zerbrach. Augenblicklich verleibte sich die Pfütze unter ihm die Reste ein und zerteilte, was noch hätte laufen können.

Doch an den Überresten vorbei eilte schon der nächste Zombie. Dunkelgraue, blutleere Haut, ausgelatschte Gartensandalen. Er ließ sich von den Gaffern nicht ablenken. Unbeirrt raste er in Richtung Blaulicht.

Violet hatte keine Zeit für aufwendige Bannzauber. Die waren leider Vorschrift, denn Untote durften eigentlich nicht beschädigt werden. Aber was war schon eine Rüge wegen Sachbeschädigung im Vergleich zu infizierten Schaulustigen?

Wasser hatte die Macht, Täler in Berge zu graben und Stahl zu schneiden – Fleisch bot keinen Widerstand. Wenige Gesten mit den Händen reichten aus, bis auch von diesem Zombie nicht mehr genug übrig war, was laufen, krabbeln oder kriechen konnte – trotzdem versuchte er es. Nun – ein einzelner Finger würde nie rechtzeitig vor Ort ankommen. Lediglich sein Engagement war bedenklich, wie das Verlangen nach Hirn des Kollegen. Für gewöhnlich reichte den Untoten ein Beutel Verpackungsflips, um ihre Leere zu füllen.

»Scheiße«, zischte Violet. So stark war der Sog in Richtung Schloss bereits. Um wie viele Zombies handelte es sich wohl, wenn sich nicht nur eine Schwarmintelligenz samt dem dazugehörigen Hunger geformt hatte, sondern sie auch noch über einen Kilometer hinausreichte? Es könnten Dutzende auf dem Weg hierher sein, dem sogenannten Ruf folgend.

»W-wie haben Sie …«, erklang eine bebende Stimme neben ihr.

Der Mann, der eben fast Opfer des Untoten geworden wäre, war an sie herangetreten. Er zitterte am ganzen Körper. Unfähig, seine Hand ruhig zu halten, deutete er auf einen Kratzer an seiner Schulter. Der Zombie musste ihn doch noch mit dem ausgestreckten Arm erwischt haben.

»Oh. Halb so wild.« Violet bemühte sich um einen beruhigenden Tonfall, auch wenn ihr nun das Herz bis zum Hals klopfte. Aber auf den zweiten Blick konnte sie tatsächlich erleichtert aufatmen: keine schwarzen Ränder, nur ein Kratzer quer über die Schulter. Nekrotische Rückstände hätte sie mit viel Zeitaufwand aus der Wunde leiten müssen – Zeit, die sie nicht hatte und in der es zu mehr Wunden oder schlimmeren kommen könnte.

»Halb so wild?« Der Mann keuchte. Sämtliches Blut war ihm aus dem Gesicht gewichen. Sicher war er gut genug informiert, was eine Verletzung durch einen Zombie bedeutete: Infektionen. Und zwar alle.

So aufmunternd wie nur möglich, lächelte Violet und nickte. »Ich bin ja da!«, versicherte sie und hob ihre Hand an die Schulter des Fremden. »Wasserhexe. Neuerdings zuständig für den Bezirk Spandau. Und das hier – das habe ich schneller gereinigt und versiegelt, als jeder Zombie beißen kann.«

Wäre sie ausgeschlafen gewesen, hätte sie den Untoten vielleicht früher bemerkt. Es handelte sich um einen Noteinsatz, sie sollte all ihre Kanäle für auch nur die kleinsten Schwankungen offen halten. Unweigerlich biss Violet sich auf die Unterlippe.

Die Schuld half ihr, ihre Hexerei zu kanalisieren. Der arme Kerl trug die Kleidung eines Lieferunternehmens und sah vermutlich schon vor dem Vorfall so geschafft aus. Vielleicht war er aus purer Überforderung stehen geblieben. Seine braunen Haare ähnelten mehr einem Busch als der sicher sonst ordentlichen Kurzhaarfrisur. Dazu schwarze Schatten unter den Augen, die den Zombies in nichts nachstanden. Violet wusste: Sie gab ein ähnliches Bild ab.

»He-Hexe?« Aber falls er vorgehabt hatte, zu protestieren, blieben ihm die Worte wohl nun im Halse stecken, denn er schnappte lediglich nach Luft. Mit glasigem Blick beobachtete er, wie sich seine Wunde schloss, nur weil Violet ein paarmal im Abstand von einigen Zentimetern mit der Hand darüberfuhr. Er bekam ja nicht mit, wie sie jede Zelle ansprach und ihr ein wenig Magie schenkte, um Kraft zu tanken. Sie verwob die Wunde praktisch durch ihr Wasser hindurch – es würde halten, bis der Körper die Hexerei durch eigene Heilung ersetzen würde. Alle Verunreinigungen, die eingedrungen waren, zog sie heraus, weshalb der Paketbote plötzlich leicht dampfte.

»Alles gut.« Violet konnte nicht verhindern, dass sie etwas atemlos klang. Fokussierte Hexerei hatte Ähnlichkeit mit einem Work-out – es zog an den metaphysischen Muskeln. »Sollte eingedämmt sein, aber bitte suchen Sie trotzdem heute ein Krankenhaus auf.«

»D-danke«, stammelte er, wollte wohl noch etwas sagen, doch sein Mund fiel zu.

»Gern.« Dafür liebte Violet ihren Job – mit all dem Stress. Und sogar ihre die Albträume verursachenden Vorleben. Ihnen verdankte sie ihr Wissen und hatte genug Macht kultivieren können, um Heilkräfte zu entwickeln. Würde es sie nicht so viel kosten, sie wäre Ärztin geworden.

Sie stieg vom Motorrad ab und griff zum Lenker, um es zu schieben. Migräne flammte hinter ihren Augen auf. Aber einmal im Fokus nutzte sie ihre Verbindung zum Wasser und sah sich nach weiteren Untoten um. Zumindest alles, was sie hier erblicken konnte, wirkte lebendig, war erfüllt von einer frischen Quelle – atmete –, leider sah sie weder Uniformierte, Absperrband noch Einsatzwagen.

Um was für eine Katastrophe handelte es sich, dass nicht einmal Personal für die Sicherung der Straße übrig blieb? Unweigerlich rollte Violet mit den Augen. Sie kannte die Antwort auf ihre Frage.

Vor drei Jahren standen sie ganz unten auf der Prioritätenliste – die sogenannten Zombies. Jeder Warnung zum Trotz stritten sich die großen Entscheidenden des Landes lieber darüber, ob Werwölfen zu Vollmond bezahlter Urlaub zustand oder nicht, statt die drohende Gefahr auch nur mit einer Fußnote zu beachten. Jetzt hatten sie den Fleischsalat. Und Violet in ihrem Amt als Bezirkshexe gleich mit – aber sie hatte den Jobwechsel ja unbedingt gewollt.

Wenigstens hatten sich die Menschen hier wieder in ihre Autos verzogen – es hatte nur einen Angriff gebraucht. Violet war nicht gerade scharf auf eine Wiederholung.

Langsam schob sie ihr Motorrad voran und behielt dabei die Straße ganz genau im Auge. Der Spandauer Damm – Schrecken des Berufsverkehrs, und das zu jeder Tageszeit – fast schon ein Q4 für sich. Sechs Spuren, gelegentlich geteilt von einem Grünstreifen, der zu dieser Jahreszeit qualvoll an matschigem Laub erstickte. Dazu gehörten natürlich eine zugeparkte Busspur und ein großzügiger Radweg, den immer dieser eine Möchtegernrennradler ignorierte, um möglichst viele Autofahrer einem Bremstest zu unterziehen.

Die Häuser an der Straße sahen alle aus, wie aus der Gebäude-Restekiste gezogen, blanker Beton wechselte sich ab mit verdrecktem Stuck an Altbauten. Aber egal, wie hübsch oder hässlich die Häuser gestaltet waren, die Geschäfte hatten sich alle abgesprochen, auf jeden Fall mit dem den Stil zu brechen. Wer auf der Suche nach Schriftarten war, die man niemals verwenden sollte, wurde hier mehr als fündig. Man sehnte sich fast nach einem Imbiss in Comic San. Kurzum: eine typische Berliner Mischung. Fehlte lediglich ein Matratzen-und-Särge-Concord an der üblichen verwahrlosten Ecke, aber die hatte sich bereits ein Bestattungsunternehmen unter den Nagel gerissen. Lief vermutlich aufs Gleiche hinaus.

Und am Ende, dort, wo der Spandauer Damm in die Otto-Suhr-Allee überging, der Kontrast aller Kontraste: Schloss Charlottenburg. Heute großzügig inszeniert von blauen Lichtern, die sich bis zu Violet in den Pfützen des vergangenen Regenschauers spiegelten.

Auch das war gar nicht so ungewöhnlich für jene Straße.

Violet atmete durch. Es schien, als bliebe ihr ein wenig Zeit zum Nachdenken. Zumindest, bis die Dämmerung nicht länger über die Hausdächer kroch, sondern den Himmel eroberte. Mit einer Sache hatten Romane und Filme recht: Der Nacht wohnte ein natürlicher Horror inne. Sie brachte stets einen Hauch Ableben mit sich, was den Ruf nur befeuern würde.

Ein Zombie zu viel machte in einer hungrigen Horde den Unterschied. Ein Dutzend von ihnen zeigte zielgeführte Verhaltensmuster – über hundert Untote an einem Ort befähigten das Kollektiv zum Denken. Schwarmintelligenz führte zu Ideen, Kreativität. Das mussten sie unbedingt verhindern.

Wieder das Klacken einer sich öffnenden Tür. Ein Smart, nicht so smart war die Entscheidung, jetzt auszusteigen. Die Frau hing am Handy und Gesprächsfetzen mit Entschuldigungen für das Zuspätkommen wehten an Violets Ohren.

Es war, als bettelte die Stadt regelrecht nach ihren Katastrophen. Auf zehn Kilometern hinter ihr standen hupende Autos, die lange Hauptstraße verstopfend, sie füllten die Luft mit Abgasen und zogen mit ihrem Duft von Tod und Zerstörung nur noch mehr Untote an.

Violet sah sich für Stunden Zombies zerteilend am Straßenrand stehend – aber das Team brauchte sie auch vor Ort. Sie konnte Ronja damit nicht allein lassen, die junge Hexe befand sich noch in der Ausbildung und lernte gerade erst Kontrolle über ihre Feuerkräfte. Leider war sie bisher die Einzige der Bezirkshexenden, die sich neben Violet zu diesem Einsatz gemeldet hatte. Nun, Charlottenburg war ja auch ihr Viertel. Und zugegeben, die magischen Katastrophen Berlins schliefen nie, theoretisch gab es immer irgendwo einen thaumaturgischen Notfall, zu dem man angefragt wurde.

Eine weitere Wagentür quietschte. Im Auto neben der telefonierenden Frau kurbelte jemand ein Fenster runter. Köpfe tauchten zwischen den Fahrzeugen auf und zu allem Überfluss öffnete ein Bus seine Türen. Violet spürte, wie sie mit den Zähnen knirschte, sofort pochte erneuter Migräneschmerz durch ihren Schädel.

»Prioritäten«, murmelte sie. Einen Bannkreis zu errichten, um die Zombies abzublocken, kostete sie Zeit, währenddessen konnten Untote frei passieren und die Leute weiter einen auf schaulustig machen. »Also zuerst die Gaffer.«

Man sollte meinen, nach dem Outing der magischen Gesellschaft vor einigen Jahrzehnten, hätte der Mensch eine gewisse Vorsicht gegenüber thaumaturgischen Noteinsätzen entwickelt, aber Magie war einfach zu schwer zu begreifen, sogar für Violet und ihre paar Dutzend Vorleben als Hexe.

Hatte sie vorhin nicht selbst mit den Augen gerollt, als der Notruf eingegangen war – und sie arbeitete wie lange als Bezirkshexe – keine zwei Wochen? Natürlich hatte sie auch als Gleichstellungsbeauftragte ausgeholfen, vor allem beim Aufräumen. Ein wenig zu oft, wie es schien. Irgendetwas stimmte nicht mit Berlin. Es begann überhandzunehmen. Das absonderliche Amt für Andersartige wusste so langsam nicht mehr, was es der Presse noch sagen sollte – so, wie Violet nicht wusste, wie sie die Schaulustigen gewaltfrei von der Straße bekam.

»Bitte steigen Sie wieder ein!«, rief sie über die Autos hinweg. Ihre Stimme verhallte im Lärm und auch ihr darüber frustriertes Ächzen ging völlig unter. Zu oft hatte man sie in ihrer Kindheit ermahnt, nicht so laut zu sprechen. Sie würde immer so schreien. Gerade als Mädchen »machte man« das nicht. Wenn Frau dann vierunddreißig Jahre daran gearbeitet hatte, so zu klingen, wie die Gesellschaft sich das von Frau wünschte, verlor man die Fähigkeit, mehr als zwei stehende Autos mit brummendem Motor zu übertönen. Außerdem ging Violet auch mit Motorrad dank ihrer 1.60 in dem Gewusel unter.

Ästen gleich ragten Arme aus Autofenstern empor und in den Händen blitzten die Displays diverser Smartphones auf. Auch Menschen besaßen eine Art Schwarmintelligenz, falls man das so nennen wollte. Fing einer an zu filmen, machten alle anderen mit.

»Scheiß verdammtes TikTok.« Schuldig, ebenfalls so manche Stunde auf jener Videoplattform zu versumpfen, wusste Violet nur zu gut um die Anziehung. Seit der Viralität von übernatürlichen Ereignissen hatte sich die Zahl der Gaffer deutlich erhöht. #IchUndDieHorde. Während unter den Untoten leider nur Fremdhirn im Trend war. Die interessierten sich dabei jedoch nicht für Viralität, sondern Vitalität.

Und davon hatte es hier im Überfluss. Umso trauriger, dass die Leute ihre graue Masse offenbar nur für weniger besonnene Entscheidungen nutzten. Für diesen fiesen Gedanken biss sich Violet auf die Unterlippe – Gereiztheit überfiel sie, zerrte an dem letzten Rest ihrer Nerven. Wie sie das hasste. Auf Überlastung reagierte ihr Körper unterschiedlich. Heute mit Wut. Gerade wollte sie am liebsten jemanden anschreien. Nicht, dass sie das je schon mal getan hätte – aber vielleicht war das jener Tag. Denn bei allen Himmeln und Höllen – das konnte doch nicht deren Ernst sein: Auf der Straße tummelten sich inzwischen mehr Leute als auf so manchem Stadtfest.

Das musste aufhören, und zwar sofort.

Nun, es gab da durchaus eine Möglichkeit, wie sie die Menschen in ihre Autos zwingen konnte. Sie war unschön, aber … Und außerdem müsste sie dafür Wasser lenken und gleichzeitig einen Bannkreis konstruieren – beides auch noch aufrechterhalten. Selbst an guten Tagen besäße sie nicht den notwendigen Fokus, nur es blieb ihr wohl …

Ein mechanischer Gong erklang aus ihrer Jacke – Violet fror augenblicklich ein. Es war dieser eine Nachrichtenton, den schon uralte Handys nutzten und dessen Durchsetzungskraft ihn auch heute noch beliebt machte. Vor allem für Nachrichten, die man nicht verpassen durfte.

Hastig zerrte Violet das Gerät aus der Innentasche. Der sie eben plagende Lärm der Straße wich einem Nebel, er legte sich wie Watte um ihren Kopf.

Plötzlich war es Ende letzten Jahres. Plötzlich waren sogar die Momente zwischen den Plusschlägen erfüllt mit dem Rauschen ihres rasenden Herzens. Als Violet zitternd auf ihr Smartphone starrte, leuchtete ihr: »Ist alles okay?«, in weißen Buchstaben auf dunkelgrauem Grund entgegen.

Ophelia schrieb ihr sonst nie auf dem Diensthandy. Hatte sie die Nachrichten gesehen? War es so schlimm? Aber es blieb bei der Frage. Kein Zusatz. Violet musste sich zwingen, tief durchzuatmen.

Alles ist gut. Es ist vorbei. Es wird Ophelia nur noch gut gehen. Dieses miese Schwein wird nie wieder in ihre Nähe gelangen – und Violet nie wieder durch halb Berlin rasen müssen, um ihrer Freundin beizustehen.

Was sollte sie ihr schreiben? Violet runzelte nachdenklich die Stirn, es fühlte sich an, als zerbräche ihr dabei das Gesicht – sie war so unendlich angespannt, fragil wie Glas – immer noch. Ein Klingelton reichte aus und … Violet ächzte.

»Hier ist alles okay, wird ein langer Abend«, tippte sie eilig zurück, verdrehte dabei mehrfach die vor ihren Augen hüpfenden Buchstaben und musste mit der Autokorrektur kämpfen, ehe ein lesbarer Satz zustande kam. »Aber alles gut. Mir geht es gut«, versprach sie rasch und schickte zu ihrem eigenen Entsetzen einen Zwinker-Smiley, weil die gelben Kugelköpfe ebenfalls verschwommen herumtanzten und sie den falschen erwischte.

»Brb?«, kam es prompt zurück.

»Brb«, antwortete Violet. Be right back. Wie oft sie sich das in ihren Chat-Abenden geschrieben hatten, als sie noch so weit voneinander entfernt gewohnt hatten. Hundert Nächte, bis sich das »brb« nicht erfüllt, Violet sich auf ihr Motorrad gesetzt hatte und … Sie ächzte wieder.

An dem Abend war es zu einem Versprechen geworden.

Be right back.

»Einatmen. Ausatmen«, befahl Violet sich selbst und hob sofort den Kopf.

Vor ihr die Straße. Ein Noteinsatz. Und sie? Nicht bei der Sache. Blinzelnd sah sie sich um.

Stehende Autos. Dampfende Motoren. Violets Lungen füllten sich mit Abgasen. Zudem roch es leicht modrig nach Herbst und Gully.

Neben einer Werbetafel stand ein kopfloser Untoter im Anzug samt Regenschirm. Laub wirbelte im Wind um ihn herum auf. Der Mülleimer daneben quoll über und Verpackungsreste einer Fastfood-Kette zierten den Gehweg.

Vor Violet hupte jemand laut – und obwohl sie bereits erfüllt war von eiskaltem Adrenalin, riss der Schreck über das Geräusch sie endlich aus der Trance.

Blinzelnd starrte sie auf ihr Handy.

Eine Option hatte sie bisher noch nicht in Betracht gezogen. Mochte Ronja heute ein kleines Wunder gelingen.